Homenaje al niño lomo

A veces me encuentro con gente como el señor Sastre. Me enseña bastante; saluda como Ángel Cristo y se va.
Hoy me desperté a las 8:15 y me levanté a las 9:45. Mientras tanto, pienso en cuantos ciudadanos chinos sabrán que un nuevo tabaco chino endorsed (hijosdeputa, snob how) por Philip Morris está convirtiendo la segunda quincena de octubre en un via crucis del que ni la reina madre escaparía con un barril de tanqueray.

Lomografía: http://www.lam.as/alberto/index.htm

Kabala hebraica

Acabo de volver a olvidar y recuperar la contraseña de éste mi blog.

Hoy, miércoles cuatro de octubre, he vuelto a utilizar por tercer día consecutivo la línea amarilla. Reabierta, reluciente, fija y con esplendor me ha traído a mi puesto de trabajo. Me bajo en argüelles y hasta san bernardo voy andando. Paso por muchas facultades de pago que adornan la calle alberto aguilera. Futuros economistas, administrativos de fincas y contables de empresas de artes gráficas me transportan a un pasado próximo.
El futuro inmediato me depara unos bonitos vídeos para internet y una firma digital para los mail de la PYME donde trabajo. Estas líneas negras son una continuación de esa línea amarilla que a su vez lo fue de una línea blanquecina...San Miguel es el patrón de mi pueblo y las fiestas en su honor se celebran en el último fin de semana de septiembre.



Para los osados, para los que juegan al poker, los que fornican sin condón, los que crecieron ganando al triángulo y al guas, para ellos es este consejo del Judas, insigne quinquillero de mi pueblo: No porfíes, que a to hay quien gana.

Uno del 8

Desde que monté en el metro la vida se volvió inhospita. La vida menos vida. Un vagón de línea dos. Roja. Un destino y un no parar. Una negra a mi izquierda se contagia de mi sudor multiple, enfrente dos turcos/rumanos utilizan su móvil a modo de loro. Punkies 3G. La negra suda y sabe que mi influencia no es refrigerante. Por supuesto la suya tampoco lo es para mí. Ambos mantenemos la formalidad: donde te sientas te quedas.
¿Herencia de la moral cristiana?
Utilizo un periódico recogido de la basura (existen brotes de Síndrome de Diógenes en todas la papeleras de Metro) para abanicarme. El periódico es pésimo. La negra agradece el aire. Los rumanos/turcos pinchan otro tema. Llegamos a Santo Domingo y entran unos músicos cantando el ská del Comandante Ché Guevara. Es la segunda vez que veo a esos rufianes. La primera vez me hizo gracia. Piqué. Ayer me recordaron a Reincidentes tras un experimento con aceite de colza. Aún así su entrada fue un soplo de aire fresco al vagón-Nasty.
En Opera bajo, sudando más de lo que ningún Balón de Oro pudo soñar.
Y una hora más tarde conocía a una chica con nombre de los que crees que se ponen las estrellas de Hollywood a posteriori. Ya con el Oscar en el cuarto de baño.
S u r i a.

Expulsaron a Pedro de Libertad Vigilada. Sí, existe alguien más ruin que Materazzi.


Post-it: Termodinámica, Ley 0, 1, 2.

i´m feeling mundial

Es el último día en mi enésimo trabajo. Día 13. Loable fecha para abandonar cualquier cosa. Lo dejo porque sí y porque mañana juega Aspaña. Un partido que se disputará a las tres de la tarde de un año 2006. Me acuerdo de tanto otros partidos que marcaron mi infancia, a falta de precocidad sexual. El primero que acude a mis recuerdos más añejos es un Uruguay-España. Mundial de Italia 90. Creo que ese día tenía clase por la tarde. Unos años después se erradicaría esa infamia que ahora vuelvo a padecer cual si de forúnculo anal atizado por chile se tratase: la jornada partida. Decía que creo que grabé el partido en mi flamante video sanyo de un cabezal. El partido fue malo y aburrido. Butragueño abúlico, Villarroya en cabalgando por su banda mientras un tal Roberto del Valencia anticipaba lo que llegaría a ser años después Baraja. Nada de esto importaría si no tuviera un recuerdo límpido de aquella tarde. Ese es éste. Penalty contraspaña. Coloca el balón Ruben Sosa. La pega...y así lo narró. JADLC (joseangeldelacasa) "Ruben Sosaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.......fuera" 0-0 Luego llegaría Michel, hat-trick y me lo merezco. 16 años, cuatro mundiales, una carrera, el paso a las 16 bits, dos novias e incontables bajas laborales voluntarias separan este ayer del relajante día que disfrutaré mañana.
En el paro.

El tercer FaeminoyCansado

Hoy no he hecho, prácticamente, nada. Y encima empiezo el post con adverbio en -mente. Son las dos y veintiocho...Y me pregunto por qué cojones decimos a qué hora estamos escribiendo. Mi novia lo hacía en sus cartas. Ella siempre escribía a la una. Yo soy más madrugador en el sentido más sátrapa. Pero por algo se puso la hora en los sms recibidos. Para dar marchamo, bonita palabra para ser proferida por un comentarista deportivo, de mensaje atormentado a las seis de la mañana o para decir algo de lo que te puedes arrepentir a las dos de la tarde. Cuando te levantes sediento y salgas a la calle...

Tengo sed. Pero ahora es de fumar un paquete de Shesther. Hacía mucho tiempo que no consumía esa marca. Siempre tuve la sensación bucal y estomacal del Fortuna. For friends.
Mañana para Madrid de nuevo. Necesito más samba y más trabajar. O viceceversa.
Viceversa.

El frenillo sigue sangrando. Pero no hay que dejarlo cicatrizar. Porque si no se me olvida la jodida contraseña del puto blog y me convierto en un pequeño bastardo malhablado y asaltacaminos. User=NIF. Contraseña: la de siempre pero modificada.
En un banco esteban un padre y un hijo, el padre se llama Juan...y el hijo tuvo mucha mala suerte ese día.



Un pitillo y un vaso de agua para terminar, ambos consumido de forma ansiosa y placentera.

Rompiendo el frenillo

A las tres de la mañana cualquier ser debería dormir. Yo hoy no puedo. En otras circunstancias, y teniendo acceso a Internet, las opciones de entretenimiento se reducen a los millones de cientos de miles de gigabytes pornográficos que están a mi disposición. Sin contar páginas de pago. Pero he decidido empezar un blog. ¿Masturbación? Sí. Pero con las dos manos. Que por algo fui a un cursillo de mecanografía audiovisual. Bueno solo nos daban unos cascos. Pero pa un pueblo, que más quieres. Aquello fue un bonito ejercicio. Recuerdo ver nombres de bares, El Halcón El Frenazo La Tertulia, e imaginarme como mis dedos buscaban las teclas que darían a luz esos bonitos letreros a veces luminosos. La mecanografía es algo realmente cojonudo. Como casi todo lo que no se olvida. Montar en una bici California, nadar a crol, tirarte de cabeza, o por desgracia, fazer un joint. Además, hay otras muchas cosas que no se olvidan. Entre ellas la indecisión. En cuanto acabe esto irá mucho más divertido. Hoy por ayer fui a que me miraran una verruga (apolínea, por supuesto) y en la sala de espera había una viejuca muy parecida a Marina Castaño. No hice nada.